Телефон/факс:

8 (495) 959-92-76

Егорка

Я в деревне рядом с Пустошкой. Остановился на горе. Домик деревянный трех оконный, когда-то покрашенный в желтую, теперь уже тусклую и облупившуюся краску. Дым из трубы…
Я кашляю «Вогом» в кулак. Опять закуриваю. Вылезаю из машины на свежий воздух. Тихо вокруг. Небо высокое и серое. Деревья в инее стоят.
И вдруг песенка. Детский голосок:
«Эх, горе-горюшко, по свету шлялося, на нас нечаянно набрело»…
Я обхожу дом. Мальчишка, закутанный в шубу из клочковатого искусственного меха, замотанный старым вязаным шарфом. Поет, крутя в руках игрушечный железный экскаватор.
Шапка на мальчишечке вязанная с помпоном, надвинута до бровей. Видно одели парня так, чтобы не замерз и выпихнули на улицу, гулять.

 

Е. Шумилова. Зима в деревне. Фотография с сайта artifex.ru

— Привет, — говорю. — Хорошо поешь.
Мальчик смотрит на меня, кладет игрушку рядом с собой на лавку.
— Здравствуйте.
Молчит. Выжидательно смотрит. На вид ему лет пять-шесть.
— Только почему песня у тебя такая грустная?
Мальчик смешно, по-взрослому пожимает плечами.
— Так бабушка поет.
Я думаю, чтобы еще спросить.
— А что еще твоя бабушка поет?
— Ничего. Она говорит больше.
— Что говорит?
Мальчик задумывается, а потом вдруг выдает с какой-то странной, протяжно-песенной интонацией:
— Мало было светлых дней, а все больше темные…
— Это бабушка так говорит?
— Все время.
— А мамка где твоя?
— На работе, во Пскове. — он на минутку задумывается. — И папка…
— Ну, -говорю я бессмысленную банальность.- Работать-то нужно.
— Нужно. — Мальчишка смотрит сквозь меня, куда-то в поле за домом. Думает.
Мне становится холодно. Сигарета догорела и я кручу в руках бычок.
— Ладно, — говорю, -до свидания, дружище. Тебя как звать?
— Егорка.
— До свидания, Егорка.
— До свидания, дядя.
Я бреду к машине.
И вдруг вслед мне его голос.
— Это так нужно, чтобы мама с папой во Псков, работать?
Я останавливаюсь и мгновение стою, не зная что сказать. Стою не поворачиваясь. Потому что у меня нет ответа. Я не знаю, надо или нет.
— Надо, — говорю. — Надо, брат, Егорка.
И только тут смотрю ему в глаза.
— Надо. — говорит он и кивает.
Я разворачиваюсь и иду к машине.
А вслед мне несется тихая песенка:
«Эх, горе-горюшко, по свету шлялося, на нас нечаянно набрело»…

Метки: рассказ